POUR MADEMOISELLE DE SILLERY

          J'avais Ésope quitté,
          Pour être tout à Boccace;
          Mais une divinité
          Veut revoir sur le Parnasse
          Des fables de ma façon.
          Or d'aller lui dire: « Non »,
          Sans quelque valable excuse,
          Ce n'est pas comme on en use
          Avec des divinités,
          Surtout quand ce sont de celles
          Que la qualité de belles
          Fait reines des volontés.
          Car, afin que l'on le sache,
          C'est Sillery qui s'attache
          A vouloir que, de nouveau,
          Sire loup, sire corbeau,
          Chez moi se parlent en rime.
          Qui dit Sillery dit tout:
          Peu de gens en leur estime
          Lui refusent le haut bout ;
          Comment le pourrait-on faire?
          Pour venir à notre affaire,
               Mes contes, à son avis,
               Sont obscurs : les beaux esprits
               N'entendent pas toute chose.
               Faisons donc quelques récits
               Qu'elle déchiffre sans glose :
Amenons des bergers; et puis nous rimerons
Ce que disent entre eux les loups et les moutons.
Tircis disait un jour à la jeune Amarante:
« Ah! si vous connaissiez, comme moi, certain mal
          Qui nous plaît et qui nous enchante!
Il n'est bien sous le ciel qui vous parût égal.
          Souffrez qu'on vous le communique;
          Croyez-moi, n'ayez point de peur:
Voudrais-je vous tromper, vous pour qui je me pique
Des plus doux sentiments que puisse avoir un cœur? »
          Amarante aussitôt réplique:
« Comment l'appelez-vous, ce mal? quel est son nom?
- L'amour. - Ce mot est beau; dites-moi quelques marques
A quoi je le pourrai connaître : que sent-on?
- Des peines près de qui le plaisir des monarques
Est ennuyeux et fade: on s'oublie, on se plaît
          Toute seule en une forêt.
          Se mire-t-on près un rivage,
Ce n'est pas soi qu'on voit; on ne voit qu'une image
Qui sans cesse revient, et qui suit en tous lieux :
          Pour tout le reste on est sans yeux.
          Il est un berger du village
Dont l'abord, dont la voix, dont le nom fait rougir:
          On soupire à son souvenir;
On ne sait pas pourquoi, cependant on soupire;
On a peur de le voir, encor qu'on le désire. »
          Amarante dit à l'instant:
« Oh! oh! c'est là ce mal que vous me prêchez tant?
Il ne m'est pas nouveau : je pense le connaître. »
          Tircis à son but croyait être,
Quand la belle ajouta: « Voilà tout justement
          Ce que je sens pour Clidamant. »
L'autre pensa mourir de dépit et de honte.
          Il est force gens comme lui,
Qui prétendent n'agir que pour leur propre compte,
          Et qui font le marché d'autrui.

Livre VIII, Fable XIII