Le mulet d'un prélat se piquait de noblesse,
          Et ne parlait incessamment
          Que de sa mère la jument,
          Dont il contait  mainte prouesse :
Elle avait fait ceci, puis avait été là.
          Son fils prétendait pour cela
          Qu'on le dût mettre dans l'histoire.
Il eût cru s'abaisser servant un médecin.
Étant devenu vieux, on le mit au moulin:
Son père l'âne alors lui revint en mémoire.
          Quand le malheur ne serait bon
          Qu'à mettre un sot à la raison,
          Toujours serait-ce à juste cause
          Qu'on le dit bon à quelque chose.

Livre VI, Fable VII