Une montagne en mal d'enfant
          Jetait une clameur si haute
          Que chacun, au bruit accourant,
          Crut qu'elle accoucherait sans faute
D'une cité plus grosse que Paris.
          Elle accoucha d'une souris.
               Quand je songe à cette fable,
               Dont le récit est menteur
               Et le sens est véritable,
               Je me figure un auteur
     Qui dit: « Je chanterai la guerre
Que firent les Titans au maître du tonnerre. »
C'est promettre beaucoup: mais qu'en sort-il souvent?
                    Du vent.

Livre V, Fable X