Une montagne en mal d'enfant
Jetait une clameur si
haute
Que chacun, au bruit
accourant,
Crut qu'elle accoucherait
sans faute
D'une cité plus grosse que Paris.
Elle accoucha d'une
souris.
Quand je songe à cette fable,
Dont le récit est menteur
Et le sens est véritable,
Je me figure un auteur
Qui dit: « Je chanterai la guerre
Que firent les Titans au maître du tonnerre. »
C'est promettre beaucoup: mais qu'en sort-il souvent?
Du vent.
Livre V, Fable X
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