Socrate un jour faisant bâtir,
          Chacun censurait son ouvrage:
L'un trouvait les dedans, pour ne lui point mentir,
          Indignes d'un tel personnage;
L'autre blâmait la face, et tous étaient d'avis
Que les appartements en étaient trop petits.
Quelle maison pour lui! l'on y tournait à peine.
          « Plût au ciel que de vrais amis,
Telle qu'elle est, dit-il, elle pût être pleine! »

          Le bon Socrate avait raison
De trouver pour ceux-là trop grande sa maison.
Chacun se dit ami; mais fou qui s'y repose:
          Rien n'est plus commun que ce nom,
          Rien n'est plus rare que la chose.

Livre IV, Fable XVII